Поэты
Что, кажется, нету любви!
Сбиваются люди отчаянно с толку,
А я, как всегда, впереди.
А я, как всегда, истерично прекрасен,
Как ягода, сладковат.
Во мне растворилось дыхание басен
И натрия глюконат.
Молекулы скисли, осталась разлука,
На блюдечке «Фенибут»,
И рифма ушла, как последняя сука,
Сказав на прощание: «гут».
Поэты, они неприкаянно жалки,
Как будто простата, тонки.
Играют себе с невесомостью в салки,
Пока не отбросят коньки!
А я выбираю бесплотную радость,
Я стану ее удобрять,
Терпя от поэтов за пакостью пакость,
Учась их за это прощать.
Свидетельство о публикации №107111401578