Букет

Было хмурое утро, и никто не знал чем прольется этот день.
Она шла по тропинке совсем босая и, кажется, что-то искала, а может просто собирала цветы. Вокруг нее бескрайнее небо опускалось все ниже и ниже, а беспечный ветер, как мальчишка, выманивал последнюю тайну. Но ни один из них не мог сказать ей, какого цвета у него глаза, и как нежны его руки. Это могли сделать только они...
 
Она вытирала росу с их прекрасных лепестков и разговаривала с ними, о чем-то просила. Они не хотели делиться своими тайнами, хотя были очень рады общению, даже поднимали свои бархатные ресницы и смотрели на нее украдкой, когда она вдыхала их тонкий аромат. Их гибкие стебли тянулись к ней, скрывая смущение, вплетались в ее волосы, впитывали ее тепло и трепет. Шептали ей что-то, дразнили, но не говорили главного... Они знали слишком много, чтоб быть с ней откровенными. Свет его улыбки, взгляд переполненный восторгом, он все еще окутывал их листья и бутоны и, казалось, отражался в блестящих брызгах.
Они бережно хранили его тайну... тайну, которую еще не знал он сам...
 
...она шла вверх по ручью, собирая теплый дождь в свои ресницы, просто сегодня ей захотелось увидеть солнце...
 
Великому стратегу и тактику посвящается...
Стихия просыпается...