***

Заглядываешь внутрь себя, чтобы найти ответы или хотя бы подсказки, а там кто-то открыл гостиницу и что хуже всего, совсем не пятизвездочную. Стены грязных туалетов кричат непристойными надписями. Комнаты отдыха пропитаны едким запахом протухшего остроумия. Старые телевизоры, заляпанные отпечатками сальных рук, показывают две программы; одну из них, только если хорошая погода. Узкий коридор скрипит старым истоптанным паркетом и кажется, что с каждым новым шагом его стоны все печальней. Сердце сжимается в такт твоим шагам от этого пронзающего звука и когда делается совсем невыносимо, есть только один выход - бежать. И пока трясущееся руки пытаются уговорить ключ и замочную скважину совокупится в механическом экстазе, ты думаешь только об одном: забежать в свою комнатку, закрыться на все замки, задвинуть шторы, отключить телефон и уснуть.

Открывается дверь и тут же чужой запах наполняет твои легкие. Не плохой. Не хороший. Просто чужой. И самое страшное, когда ты не можешь ответить на вопрос чужой он или все же твой. Всякий раз, когда ты открываешь дверь и делаешь первых вдох, тебе становится противно. Проветривай, не проветривай – запах все равно возвращается, с претензией на то, что он твой. Рано или поздно в это приходится поверить.

Чистые, грязные, полезные, бесполезные, старые, новые вещи разбросанные по всей комнате настолько привыкли к своим местам, что создается ощущение порядка. Ну, если не порядка, то хотя бы стабильности. Повторяя заученный маршрут, ты ловко лавируешь среди этой грязи и приземляешься на постель. Раздается трескающейся звук и ты понимаешь, что не такой уж и ловкий. Только что твои старые солнечные очки простились с жизнью. Извлекая из под себя все, что осталось от теперь уже ненужной вещи, ты начинаешь размышлять. Вот лежали себе хорошие солнечные очки. Пусть старые потрепанные, но хорошие. Лежали, никому не мешали, и тут, откуда не возьмись, взяла да и случилась жопа. А вслед за этой жопой случился конец. Страшный, необратимый конец. Вот и ты живешь никому не мешаешь, потрепанный, но хороший, а потом раз…и наступает жопа, и остается только гадать когда же, вслед за этой жопой, наступит конец. И возможно ли его избежать? Отличаешься ли ты чем ни будь от этих очков, которые не могли ничего сделать, или все же можешь если не остановить, то хотя бы увернуться от этой жопы?




Раздается стук в дверь. Судя по тому, что звук становится все настойчивее, прорвавшееся сквозь стиснутые зубы «черт побери» мало подействовало и этого нежданного гостя, что так жаждет общения, никакой черт никуда не собирается побрать. "Ну вот, -с грустным сарказмом думаешь ты, - раньше только наверху игнорировали твои просьбы, теперь и внизу никто не слушает".
- Кто там?
- Свои
Нет ну, сколько наглости у людей! Мало того, что припираются, когда их никто не звал, так еще и сами за тебя решают, что они ТВОИ! И вот так раз припрутся, два, а на третий уже начинаешь думать: а может и вправду мои?
- Я плохо себя чувствую. Давай в другой раз?
- Ой да ладно гнать, открывай, - раздается пискляво-настырный голос собеседника - У меня есть, что тебе рассказать.
Да кто же сомневался, что есть. Только вот нужно ли оно мне? – думаешь ты про себя, в то время как ноги неохотно двигаются по направлению к двери.
- Привет! – нарочно растягивая «е», чтобы придать встрече густую оптимистическую окраску.
- Здравствуй.
Поскольку мышцы твоего лица давно забыли позиция «улыбка», то всякий раз, когда ты пытаешься его воспроизвести получается нечто среднее между оскалом сексуального маньяка и ухмылкой доброго шизофреника.
- Слушай, ща чё расскажу. Не поверишь!
Ну вот, началось. Оживленная мимика. Рукоплескания. И слюни летящие тебе в лицо.

Его зовут Коля. Среднего роста, но все время какой-то приплюснутый, словно в детстве кто-то обрушил на его плечи мешок с цементом. Длинные кривые пальцы, украшенные широкими пластинами вечно грязных ногтей, напоминают ветки старого уродливого дерева. Истоптанные грязные кроссовки настолько впитали в себя все радости и печали своего хозяина, что Колин уникальный запах узнается еще раньше, чем он сам появляется в поле зрения. Изысканный аромат Колиных кроссовок – вот одна составляющая повисшего в твоей комнате запаха.

Все эти звуки, что вылетают у твоего собеседника изо рта вперемешку со слюнями, тебя совершенно не интересуют. Да и вообще, СОбеседником назвать его сложно, ибо беседует лишь он один. В такие моменты единственное, что помогает - твой старый прием. Метод абстрагирования без полного выключения. Ты погружаешься в свое сознание настолько глубоко, что бы иметь возможность анализировать мимику говорящего и реагировать соответствующим образом.

Он рассказывает что-то взахлеб- делай удивленно интересующейся выражение лица, и покачивай головой в стиле «да.да.угу.угу.» Появились сердитые нотки в мимике? Нахмурь лоб и теперь води головой влево-вправо, сопровождая все цыкающими звуками. Если он что-то рассказывает с мечтательным взглядом, твоя задача проста - растяни рот в туповато-милой улыбке и делай вид, что ты вот-вот взлетишь от его наипрекраснейшего рассказа.

При этом сам ты можешь думать о чем угодно или ни о чем вообще. Самое главное, не уйти слишком глубоко в себя. А то бывает так забудешься, и начинаешь недовольно цыкать, когда нужно улыбаться или что еще хуже, застреваешь в положение «поддакивающего болванчика» на весь монолог и пропускаешь тот момент когда нужно остановится. Он уже минуту ничего не говорит, а ты все продолжаешь кивать головой с застывшем выражением дебила на лице. Тут нужна осторожность. Главное быть внимательным и держаться посередине.
Если все сделаешь правильно- ты прекрасный собеседник. И это ничего, что ты молчал. Главное ты вовремя подыграл. Вовремя подыграть- вот что важно. Везде. Всегда. Вовремя подыграть.

В это раз ты сыграл блестяще. Или просто Коле очень нужно было выговорится. Не важно. В любом случае теперь вы оба довольны. Ты тем, что он замолчал. Он тем, что кто-то его выслушал. Ну или сделал вид, что выслушал. Не важно.

- Нет, ну нормально, да? Ваще! Ты мог себе это представить? - было такое ощущение, что он не произносит слова, а выплевывает. Было такое ощущение, что он не родился. Его выплюнули.
- Эй, ты меня слышишь?
- Да. Да. Это просто невероятно!

Ты не слышал его рассказа, но точно знаешь, что ничего невероятного в нем не было. Скорее всего, это еще одна история про то, как Коля изрядно выпив столичной, заснул в одном конце города, а проснулся в другом. Или что-то в этом роде. Вечная история Колиной жизни. Жаль, что по настоящему невероятную историю он рассказать не сможет. Историю про то, как однажды он заснул и никогда больше не проснулся. Но ничего, Коль, не расстраивайся, кто-то ее расскажет за тебя. Когда ни будь. Непременно, расскажет.

Люди постоянно что-то рассказывают. О своих проблемах. Неудачах. Радостях. Что-то очень глобальное. Или очередную повседневную чушь. Они считают это необходимым. Рассказать. Истории полные боли, отчаяния. Истории, искрящиеся светом радости и счастья. Все эти истории ищут своего слушателя. Чтобы ожить. Что бы стать правдивее. Когда твои слова не только у тебя в голове, они весят больше. Дороже ценятся. Потому, что кроме тебя, их еще кто-то помнит.
Мириады губ. Шепчут. Кричат. Стонут. Час за часом. День за днем. Все новые истории. Жуткие. Смешные. Красивые. Абсурдные. То, что уже случилось. То, что еще будет. То, чего никогда не было. Голоса. Громкие. Тихие. Низкие. Высокие. Все они сливаются в одну историю. Историю длинною в вечность. Без начала и конца. Историю о существовании. Всех. Всего.
Бесконечность рассказывает самой себе о самой себе. И все. И больше ничего не происходит.

Темнота. Густая. Обволакивает тело. И ты как будто качаешься на ее волнах. Вверх-вниз. Плавно. Спокойно. Появляется легка вибрация. Что это? Непонятно. Ты продолжаешь наслаждаться парением. Вниз-вверх. И вот опять это вибрация. Похоже на звук. Какая то приятная мелодия. Странная. Ты ее не слышишь. Чувствуешь. Мелодия прекращается. Ты уже забыл про нее, но вот она снова раздается. Откуда то далеко. Как будто зовет. Пропадает и возвращается. С каждым разом она вытягивает тебя из темноты все дальше. Куда? И тут ты понимаешь. Черт побери, гребаный будильник! Далеко лежит. Не дотянутся. Вставать не хочется. Только спать. И ты засыпаешь. Ровно через минуту он звонит опять! Вздрагиваешь и снова проваливаешься в забытье. И вот еще одна минта. ****ь. Да заткнись уже! И так продолжается бесконечно долго. Ты засыпаешь на одну минуту прекрасно понимая, что ровно через 60 секунд ты снова вздрогнешь от этого звука. Ты засыпаешь с мыслью о том, что эта гадина повторит свою пытку. Ты засыпаешь, представляя как слышишь ужасный звук. Но эта минута. Минута сладкого сна. Может быть она оттого и сладка, что так коротка?

продолжение следует....