Что проку в бывает в дыхании,
И серых безликих камнях,
Невыполненном обещании,
Оборванных в дождь проводах.
Сухих догорающих листьях,
Что дворники жгут поутру,
Что проку в нечитанных письмах,
И в том, что когда то умру.
Что проку когда поднимаясь,
По лестничным клеткам в свой дом,
Находишь там серую старость,
В потертом кармане пустом.
Что проку в шагах незнакомцев,
Где в призрачном свете витрин,
Ты видишь людей отраженья,
А сам совершенно один.
Могу бесконечно елозить,
Об этом любимым пером,
Пишу о себе, но как будто,
Все это оком то другом.
Что проку
© Copyright: Игорь Заяц, 2007
Свидетельство о публикации №107111200020
Свидетельство о публикации №107111200020
Рецензии
