***

Прощание с веком

Прости, нет, лучше отпусти:
Мой век, мой страх не мною вымышлен.
Там не в чести сердечный стыд,
Что третьей был главою выношен,

Над коей сто уж с лишком лет,
Глядя и пристально и врыдчиво
В судьбу Татьянину – поэт
Не разогнется неусидчиво.

И город не взобьет метель
Над умирающим Акакием.
Отсель она шинель, оттель –
Все то, что Гоголем наплакано.

И комнатам как тактам внять
И разыскать блаженства копию,
Чтоб, с ней обнявшись, умирать.
И подоконник тих, как подлинник.

И только женские глаза
Проснулись, выплакали, вспухли
На выскобленный страхом зал
На пышную, как осень, трусость.

Не дует здесь ничем. Ничто
Мне забирается в печенки.
Каренинского ветра чмок
Прошелся тополю по челке…

Твое предсердье, прадед-век
Стучит в прозрачном захолустье,
Где за глаза прощают всех,
За убежденность мыслить грустно.

Я мир ищу и нахожу
Испугом колотые строчки.
Вот так я в темноте кружу,
Ответчик, отпрыск и обходчик.