***

 ****
Давай, я вызовусь писать
С квартала миф провинциальный:
Там бакалея и подряд
Хлебозавод, роддом и мальчик.
Он толстый был в тот год весь год.
А вот теперь и он не тот.
И мир не тот. Но есть что посмотреть,
В какую сторону смотря
Идти: от бакалеи уцелел подвальчик.
От мальчика что может уцелеть?

А от завода – запах булок,
Такой старинный хлебный дух.
Навеки всласть им захлебнулось
Однажды детство. С булкою во рту
Опять тот мальчик… – это я иду.

С портфелем, хлюпающим с тяжести со школы.
Я редко к дедушке ходил таким путем,
Не проходил я раньше у роддома,
Который стал моим пылающим крестом.

Ты видишь, странен мой прием, чванлив и прочен,
И город строится по струночке судеб,
Предпочитая стиль уездный многоточью,
Многоочитости – обыкновенный хлеб.

Но в расположенности мест,
В местоположенности окон,
Как ни крути, священность есть,
Нам выпрядающая кокон…

Я воздуха просил недавно в феврале.
Ждал у смородинного сквозь мороз роддома.
Мне нужно было знать, что явится в окне
Твое лицо в нестойкой чистоте,
Что будет ноль в году, что в мир придет ребенок.


ОМСК
Здесь, в дебрях низенькой провинции,
Где люди ласковы, хоть кажутся грубы,
Заимствуем, мой друг единственный,
Вовсю заимствуем любви.

Не разыскать мне пальцы в варежке,
Замерзших губ не разлепить.
А этот вот простор икающий
Мы будем санками лечить.

Я эту вот сметану снежную
Марал и комкал, Бог простит.
Из этой вот я вырос нежности.
А новой так и не достиг…

Ты подарил мне ослепительный,
В поправках ярой белизны,
В отеках памяти пронзительной,
Омытый Омкою язык моей страны.