Да, теперь мне понятна бессонницы суть,
Как в лесу хороводы нимф,
Это наши стихи не дают нам уснуть,
Как ни странно, мы снимся им.
Словно малые дети, им млечный путь -
Колыбель, в которой возня,
Им бы только подушкой в кого запульнуть,
Поиграть бы в то, что нельзя.
Взявшись за руки ввысь по ночной Москве,
Ты не против, отпустим одних?
На их игры смотреть просто радостно мне,
Если не за нас, хоть за них.
Им, как в первый раз ночи напролет,
В их строках встрепенулось что-то,
Им росу сметать и бросаться в брод,
Им раздолье, а нам работа.
Бессонницы суть
© Copyright: Екатерина Фадеева, 2007
Свидетельство о публикации №107111001223
Свидетельство о публикации №107111001223
Рецензии
