Первое

Когда я, лезвием скребя,
Действительность сдираю с болью,
Когда твержу себе: «Нельзя!
Загон считать своим раздольем»,
Лишь ты, далекий мой поэт,
Услышишь отреченья бред.

Кого пустить на взмах крыла?
Змею пригреть, иль бисер свиньям,
Я ночь молюсь, чтоб хоть с утра
Вновь ощутить себя невинной,
Но семеро возьмут свой нож,
Мне душу растерзав за грош.

Прости мне то, что далека,
В краю, где плачь небес не видят,
Стрела летит, или звезда,
Щит поднимая, ненавидят.
Прости за все, что канет в тень,
Умрет, как уходящий день.

Мне так приятно слышать ноты
Твоих воздушных, светлых муз,
Сестры их одинокой строфы
В душе моей висят, как груз.
Не дай ей бог тебя коснуться,
В той калее уж не проснуться.

И как бы не терзал нас день
Своей издевкой, грязной болью,
Знай, одесную моя тень,
Мои глаза всегда с тобою,
Я лишь хочу, чтоб знал:
«Поверь,
Предать тебя мне будет больно!»
08.07.98