Паутинкой из мечты Несуществующее

Каждому – своя Голгофа.
Каждому – свой криво сбитый крест
Нести, пока не надоест.
И каждому поэту – незнакомка,
Как чувств непрожитых – прожитый манифест.
И каждый…
Может шепотом, а может громко
Споет
Или с надрывом прохрипит
О том, что ждет…
И ждет довольно долго
Каким же будет окончание строки.

Заметки на полях. Дневники Вечного Подмастерья.


Паутинкой из мечты…
Книга Будды Подворотен. Главы несуществующего.

Она войдет не смело…
Легкий шаг.
И, чуть дыша,
Коснется моего плеча,
Коснется губ,
Скользнет по волосам ладонью…

Волной забытых чувств
Моей души струну затронет.

Накроет.

И больше нет фальшивых сцен,
Признаний ложных всуе,
Бесчестных клятв.
Глаз, полных пустоты –
Есть только ты.

Есть только мы.

И тонкий огонек свечи,
В бокалах многократно отраженный.

Коснусь, шепча стихи,
Твоих дрожащих в полутьме ладоней –
Есть только ты!

Есть только мы!

Есть только миг, в бокалах отраженный.

Закрыл тетрадь. Я все опять придумал. Волшебник, блин…
Мол, если нет чего, то стоит и создать, взяв карандаш, и, легкими штрихами, возможной ситуации рисунок небрежно этак набросать.