Свой материк

Снегом землю засыпает,
И природа засыпает,
И на сердце, словно камень,
Давит давняя тоска.
И нелётная погода,
И теперь уже полгода,
Как ушей, мне не увидеть
Своего материка.

Где так славно солнце светит,
Где в песке играют дети…
Подрастая, вслед за нами,
Строят замки из песка.

И чего, скажите, ради
На Чукотку едут дяди?
Не бегут же, чтоб забыться,
Не за длинным же рублём?
Ведь для многих, между прочим,
Рупь и дома не короче,
Ну а водку мы и дома
Так же аппетитно пьём.

Просто Север, я уверен, –
Он рублями не измерян.
Нет таких рублей в природе,
Нету, и не может быть.
Север признаёт лишь сильных,
А не стильных и цивильных.
Чтоб на «ты» с ним пообщаться,
Север нужно полюбить.

Север вымерян ногами,
Кучей денег – и долгами,
Потом в лютые морозы,
И артитом, и цингой.
Ну а впрочем, что тут мерить? –
Всё равно ведь не поверить
Тем, кто здесь ни разу не был,
Что он может быть судьбой.

И не верьте баламутам:
Север, братцы, – это круто!
Север – это порт приписки!
Север – это на века!
Пусть нелётная погода,
Пусть сто лет, а не полгода
Как ушей мне не увидеть
Своего материка.

Где так славно солнце светит,
Где в песке играют дети…
Подрастая, вслед за нами,
Строят замки из песка.