Наша жизнь - как бред больного, -
Нету смысла, нету цели,
Направленья - никакого,
Лишь туманы да метели...
Мы бредем по захолустью,
В бездорожье лет заблудших
Только память вязкой грустью
Отравляет наши души.
Унесенные потоком
В глубину мирских распадков,
Произносим имя Бога
На привалах мы украдкой...
Черный смерч людских пороков
Хлещет нас железной розгой,
В паутине злого рока
Вянут чувства, словно розы;
Вянут чувства, сердце вянет,
Сохнет плоть от злого зуда...
Заблудились мы в тумане,
В этой жизни безрассудной.
Заблудшие
© Copyright: Соколов Антон, 2007
Свидетельство о публикации №107110800562
Свидетельство о публикации №107110800562
Рецензии