поэма повседневности

хорошо бы написать поэму к своему 28-летию как это сделал Грегори Корсо

пожаловаться на излишнюю полноту занудных друзей послать их куда подальше (например в зал Большой гильдии на концерт Токийского струнного квартета) подумать о городах где бывал представить себя седовласым ученым (у теплого камина он обдумывает язвительный ответ оппоненту) удивиться тому что перестал воровать вспомнить о четырех поэтических сборниках (тиражи до сих пор не распроданы) и под конец признаться что спишь с поэзией и еще надеешься завести от нее красивых детей

славно было бы написать такую поэму длинную медленную раздумчивую без сожалений о прошлом и с твердой верой в будущее

или что-нибудь покороче вроде уитменовского «Мой семьдесят первый год» перечислить в начале смерть родителей войну встречи и расставания с любимыми радости и печали а потом назвать себя «старым солдатом» (в прохладных сумерках на вечерней поверке я бодрым голосом откликаюсь «здесь»)

хороший бы получился стих ясный и мудрый доказывающий как и стих Грегори Корсо что у автора есть чувство собственного достоинства

но как быть если ты моложе и Грегори и Уолта и тебе нечего вспомнить если твоя жизнь это скучная жизнь восточно-европейского обывателя обычное детство заурядная юность школа институт ни одного несчастного случая ни опасной болезни ни страстной влюбленности

вместо рискованных поисков себя поиски долгосрочного кредита на жилье и в итоге маленькая квартира с низкими потолками спокойная нудная работа средняя зарплата никаких перспектив газета и кофе утром вечерами голливудские триллеры книжные шопинги по выходным изредка поездки к морю девушка на ночь девушка на год

о таком заурядном существовании не стоит писать ни длинно ни коротко это называется «повседневная жизнь» моя жизнь повседневность которая обернулась жизнью жизнь не сумевшая отделиться отделаться от повседневности

нечто что не заслуживает внимания не заслуживает слов не заслуживает даже презрительного молчания не заслуживает ничего потому что оно и есть ничто повседневное ничто и оно остается ничем даже когда я окликаю его по имени

_________________________________________
     «I am 32 years old…» – G. Corso. Writ on the eve of my 32nd birthday. (A slow thoughtful spontaneous poem).