Перемещение

Свет мелькает мимо окон, и в это определенно есть что-то гипнотическое. Если закрыть глаза, то создается ощущение, что кто-то просто балуется со светом и мешает тебе спать. Лишь вечный гул напоминает тебе о месте, где ты находишься. В этом месте все люди превращаются в тени, здесь нет личностей, а только толпа, некая подвижная субстанция, в которой все равны. Метро… Порождение большого города, произведение искусства, созданное повелителем Тьмы. Метро.
 В детстве мне одно время снился сон. Как будто я иду по какому-то очень узкому тоннелю. Ощущение сырости, пустоты и тишины. Ничего не видно. Я вижу лишь свои руки спереди, которые цепляются за стену из-за того, что свет отражается от нее. Видимо, я расцениваю этот сгусток света, который играет на стене, слепленной, из мокрой глины, как некий шанс на спасение. Этот сон заставлял меня проснуться, и стоило мне закрыть глаза снова, как он возвращался. Это повторялось несколько раз, пока, наконец, не кончилось тем, что в последнем сне я понял, что я не иду по туннелю, а надо мной огромный купол из земли, и я нахожусь в подземной палате, с красивыми колоннами. Единственное, что помню с того времени, что это было жутко страшно, и именно по этому я очень боюсь находиться долго под землей, именно поэтому, каждый раз, как останавливается поезд, я начинаю медленно сходить с ума, прокручивая в своей голове тысячу сценариев.
 Люди…Самые разные. Вот около входа стоит мужчина, наверняка фотограф или какой-нибудь деятель искусства. Он наверняка опаздывает домой на ужин к своему парню, который весь вечер был занят приготовлением пищи. Рядом с ним скучает, облокотившись на кресло, студент, который нервно грызет ногти, потому что вчера он пил в общаге, а сегодня обладает нулем мыслей в голове. Вот скучает миниатюрная блондиночка в плаще от Кардена и шапочке за 100 долларов. Но всех их объединяет одно. Мы все здесь оказались, мы все в этом вагоне, мы все вместе. Здесь нет прослоек, потому что в них нет необходимости. В этом аду сегодня ты преуспеешь, а завтра можешь сесть в свой последний поезд.
 Я закрываю глаза, и возникает ощущение, как будто кто-то просто балуется со светом. Ехать долго...
 -Умерла жена, помогите, чем можете, люди добрые….
 - Откуда ты?
 - У тебя умерла жена?
 - Да, умерла жена, помоги мелочью пожалуйста - и он опять начал свою заунывную легенду.
 - Я сочувствую.
 - Благослови тебя Бог.
 - Я сочувствую не твоему горю, я сочувствую тебе. Посмотри на себя. Кто ты? Никто. Даже если представить, что это правда, твоя жена умерла, хотя это не так, у тебя ее вообще нет и не будет. Не будет, потому что ты тряпка, ты не мужчина. Слышишь, ты тряпка. А если умерла, то ты то жив. У тебя есть руки, есть ноги, есть голова. И ты не можешь заработать на пропитание себе и ребенку, которого ты держишь на плечах. Ему нужны не скитания по метро, ему нужна ласка и поддержка. А ты слабак. Ты не мужчина. Иди работай, а не проси милостыню. Стыдно.
 - Чтобы ты сгнил.
 - Я уже гнию. Но все равно уважаю себя. Лучше у так. Я знаю, что это бизнес. Я все это знаю. Но ты можешь больше. Помни об этом. Помни о том, что ты можешь больше всегда. Может быть когда- нибудь ты вспомнишь слова гниющего человека, которого ты встретил в метро, потом посмотришь в глаза своей дочке и увидишь в них только ненависть к тебе. Помни об этом, отец, помни.
 - Умерла жена, помогите, чем можете, люди добрые….
 - Умерла жена, помогите, чем можете, люди добрые….
 - Умерла жена, помогите, чем можете, люди добрые….
Двери закрылись, и вагон опять погрузился в прохладу и темноту тоннеля.