Что приключается всё-таки с нами?
Тошно и муторно нам в тишине.
Можем молиться, но после – цыгане,
Лацкан в салате и скатерть в вине.
Будут потом – и стыдливый румянец,
И новизна первоклассных статей,
И укоризна несбывшихся пьяниц.
Будут сонеты в пыли перед ней.
Позже придут и Шопен, и Высоцкий,
И от кручины не спрятаться нам
На неизбежных и скользких подмостках...
В Спас-на-крови или хоть в Нотр-Дам.
Знают вокруг: обязательно будут
Новые танцы на старых столах...
Люди не мы – это мы позабудем
Наши любови в казённых домах.
Может, и к лучшему, что постоянство
Где-то не с нами в траве шелестит?
Тихая лирика тихого пьянства
Сердцу хирурга, как видно, претит.
Может, и к лучшему?..
© Copyright: Максим Разин, 2007
Свидетельство о публикации №107110800014
Свидетельство о публикации №107110800014
Рецензии