Скоро
Деревья почти сбросили листья.
Мы становимся чище с каждым выдохом.
Глядя на пепел старых представлений,
Мы становимся тенью нашей любви, смерти.
Подтексты падают на пол, как одежда.
Там, где прежде было "зачем", теперь "пусть",
Новая радость, новая грусть холодного утра.
Оденься в чёрное - "как-будто" больше не с нами.
Свидетельство о публикации №107110700220
Наверное, это какой-то новый уровень))
Маргарита Пушкина 26.05.2009 18:24 Заявить о нарушении
Павел Викленко 26.05.2009 19:18 Заявить о нарушении
Интересный вопрос) Это правильно он хотел, думаю. Знание откуда что берётся, убивает интерес, магию и, возможно, привязывает творчество к конкретной жизни. Оно уже не так работает. А может просто не хотел, чтобы узнали "из какого дерьма, из какого сора". А ты как думаешь?
Маргарита Пушкина 26.05.2009 20:28 Заявить о нарушении
Павел Викленко 01.06.2009 14:19 Заявить о нарушении