Толпится очередь к вратам,
Босые души зябнут ёжась,
Зевая, кашляя и морщась
На свет, слепящий тут и там.
Венки - под мышкой, лиры – в кОзлах,-
Бивак стихийный у обочин,-
И жадно слушают охочих
О новостях миров подзвёздных.
Срока в чистилище мотали
По-разному, с тоской на шее.
Безгрешных более пытают,
Поскольку новости - свежее.
Взмахнула ангела десница,-
И стихло всё… Трубят фанфары
И мчат, окутанные паром,
Единороги колесницу.
А в ней – всклокоченный, несчастный,
И перепуганный изрядно,
Сидит, доныне – безотрадный,
Поэт, умерший тем же часом.
Ворота створки распахнули
И скрылось всё в слепящем свете…
Очнулись души и вздохнули,
Что даже здесь, мол,- не без ЭТИХ!
Возник архангел, в славе, в силе,
И трубным гласом толковищу
Сказал: « В отличие от нищих,
Поэты - в рай – без пересылок!»
Эпилог
© Copyright: Андрей Фокин, 2007
Свидетельство о публикации №107110600452
Свидетельство о публикации №107110600452
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.