Рождественскому

Этих строк
Вы, конечно, уже не прочтёте:
Нет стихов
там, где небо светлее и выше.
День погас,
кувыркнувшись стрелой на излёте,
И луна
опустилась на сонные крыши.

На окне
засыхают поникшие розы;
Лепестки
обрывают ветра и уносят.
Я пишу,
потому что молчать уже поздно,
И ещё
потому, что кончается осень.

Вы ушли
в неизвестность, в тот край безымянный,
Где сердца
замирают и больше не бьются,
Как и все -
невозможно, немыслимо рано,
Как и все -
без надежды, без права вернуться.

Если б знать,
сколько рук Вы пожать не успели,
Сколько слов
не сказали, хороших и нужных...
Но в ответ
лишь холодное эхо метели -
Словно волк
заскулил, погибая от стужи.

Решено
кем-то свыше, и спорить нелепо:
Было Вам
суждено в этой жизни оставить
Лишь стихи -
рукотворную лестницу в небо,
И любовь.
И короткую добрую память.

Как звезда,
рассекая покой небосклона
И на миг
затмевая сияние Солнца...
Вы ушли
безнадёжно и горько влюбленным
В этот мир.
В эту жизнь. Так не всем удаётся.