Искусство

Он пианист. Сегодня весь день было странное ощущение. Не понятно чего и вообще есть ли хоть какое-то непривычное ощущение. После встречи с другом, он отправился домой. Было часа четыре дня, и поэтому он решил сначала съездить в парк, где провел несколько часов. Сев в автобус, который ехал почти пустым (была суббота), он размышлял об увеличивающемся ощущении. Странно, но не страшно…хотя может и страшно. Было шесть часов вечера. Возле дома он встретил своего приятеля. Тот пригласил его на концерт. Концерт проходил в десяти минутах ходьбы от дома. Играла одна местная банда, в каком-то неподходящем для игры месте, но делать было всё равно нечего, и пианист просидел там около часа. По дороге домой он увидел, как в окне дерутся муж с женой, но это его не смутило, потому что он знал этих людей…довольно милые люди, правда, немного агрессивные. Еще он встретил старую знакомую, за которой пытался ухаживать, они поприветствовали друг друга, это навеяло воспоминания. Но ничто не могла отвлечь его от его ощущения, мысли были собраны, правда, о чем он думал он сам и не понимал…наверно ни о чем существенном. Придя домой, он зажег свет, и не спеша разделся. В комнате, где стояло его пианино, в шкафу, сидел маньяк. Маньяк держал в руке охотничий нож. То ли о чем-то думая, то ли наслаждаясь моментом, он замер, смотря в одну точку. Дверца шкафа была чуть приоткрыта, и свет немного попадал внутрь. Пианист, конечно, ничего не подозревая, делал то, что он делал по холостяцкому своему обычаю, но чувство чего-то его не покидало, чувство чего-то важного…даже волнительного. Сев за пианино в комнате, где сидел маньяк, он, закрыв глаза, просидел секунд пятнадцать и начал играть. Непонятно чего ждал маньяк, но он не шелохнулся ни разу с тех пор как в комнату вошел пианист. Пианист сочинял музыку. Наверно, сейчас, когда в его комнате сидел маньяк, когда ему оставалось до страшной смерти считанные минуты, к нему пришло вдохновение, настоящие… и то что он играл, не оставляло сомнения, даже если ты не разбираешься или не любишь такую музыку, что это талантливо. С большим сочувствием играл пианист, то, что приходило ему на сердце, на руки, он играл искренне, осознавая то, что сочиняет что-то великолепное. Всё замерло. Если бы не маньяк, это было бы чудесное зрелище, как пианист пишет музыку, тем более тогда она звучала в первый раз и производила впечатление на самого пианиста (хотя, конечно, отчасти). Но если учитывать, что за спиной пианиста, в шкафу, с ножом, сидит маньяк, у которого не понятно, что в голове, то это зрелище напоминает последнее слово приговоренного к смерти, хотя будь это фильм, это придавало бы трагичности и еще более важности сочиняемого. Маньяк продолжал смотреть в одну точку и не шевелится. А пианист играл, начиная снова, переигрывая и продолжая что-то новое. Так прошло минут пятнадцать. Закончив игру, пианист немного взволнованный и обрадованный завершенности произведения, откинулся на стул, посмотрел прямо перед собой и вышел из комнаты. Он умыл лицо в ванной, бросил взгляд на себя в зеркале и пошел в комнату записать произведение в тетрадь. Войдя, он увидел открытую дверь балкона, шкафа и охотничий нож на клавишах пианино. В этот вечер, неподалеку, кто-то, спрыгнув с моста в речку, покончил жизнь самоубийством.