Ночь сыплет мыслями...
Целует память мне тоска.
И бьется птица в клетке кожаной
Чуть ниже левого соска.
В крупицах снов, в дыму утраты
Передо мной ее глаза.
И на щеке из бледной ваты
Слезы соленая роса.
И горьких слов под вздох удары.
В тот день убитая любовь
Просилась в дом собакой старой
С боков своих роняя кровь.
Скулила, жалко подвывала,
Потом под дверью улеглась.
И так под снежным покрывалом,
В собачий рай свой унеслась.
Свидетельство о публикации №107110500896
но вот мне неуютно было читать про "чуть ниже левого соска" - да, метафора сердца интересная и не избитая, такого по-крайней мере я еще не встречала. Но эта анатомическая подробность - субъективно! - у меня сразу убивает весь романтический настрой...)
Ну и... рифма "любовь-кровь"... Игорь, Вы же филолог!)) Пушкину это прощали, более того, приписывали в заслуги, но времена меняются.
Все, замолкаю. Несмотря ни на что, впечатление осталось теплое.
С дружеским приветом,
Дея
Янка Ли 26.12.2007 22:29 Заявить о нарушении
Про "сосок": полагаю, что Вас это также коробит как женщину... понятно... я писал "по-мужски", если хотите, без прекрас. Люблю порой проо такое.
Игорь Ткачев 27.12.2007 09:34 Заявить о нарушении