Не один раз

Беру в теплые ладошки холодную обложку. Грязное, пошарканное название навивает сразу зевоту и сон. Тебе скучно уже заранее, ты ленишься открыть потяжелевшую в несколько раз книгу.

Когда вы что-то делаете, то ничего нового не делаете. Эти дела уже миллионы лет делают. А кто-то, даже представляет разные возможности мозаики уже сделанных дел. Пишет, а вы читаете и соглашаетесь. Ведь вы знаете, что кто-то это уже делал, а может, и вы будите делать. Просто, кто-то делает лучше или хуже. Кому-то повезет, станет знаменитым, внеся в сделанное дело не выраженное до селе, но уже деланное дело. Восхищаемся, покупаем, ищем, но зачем? Ведь мы это делаем, а он – пишет, делает, но не то. Мы любим его за свои дела. Зачем посредники? Не будем прятаться за чужие, ненужные спины. Будем восхищаться, любить и искать самих себя.
Вот он, зловещий вопрос поиска, где? Я отвечу – в себе. Но как это сложно, когда не знаешь чего, кого искать. И обращаешься в разные сферы, в том числе и литература – громаднейшая шпаргалка, упрощающая задачу до минимума.
Они делают за нас одно, мы за них другое. Ни о чем нельзя судить однобоко – это не правильное, но уже не один раз сделанное дело.


Natsu`o6. /-hi