Отто, цыганка уже нагадала полет,
Что оборвется струной из натянутой жилы,
Отто, ты слышишь, как ветер зловеще поёт,
Знающий правду теперь, пока все еще живы?
Отто, ты хвастаешь птичьим чутьем, но земля
Тянет тебя, словно мать тянет за руку сына,
Отто, вернись, нынче август, родные поля
Не для тебя так заманчиво выгнули спину.
Отто, ты небо любил как жену, это грех,
Ты же не бог, а романтик, и ты будешь сломлен,
Отто, придется платить за мечту и успех,
Немец, ведь ты с прейскурантом давно ознакомлен.
Отто, когда-нибудь птичье чутье подведет,
Всех, кому выпало в мире родиться не птицей.
Только без неба зачем?... До свиданья, пилот,
И Антуан за штурвал самолета садится.
Отто, цыганка уже нагадала полет
© Copyright: Бранвен Дочь Ллира, 2007
Свидетельство о публикации №107110501772
Свидетельство о публикации №107110501772
Рецензии