Настоящим поэтам посвящается

«Первый, кто сравнил женщину с цветком, был великим поэтом, но уже второй был олухом».
Генрих Гейне.

И вот, значит, я - настоящий поэт,
Иду, такой, в развИвающемся плаще по пустынной аллее.
И мне еще очень даже немного лет,
Но душа уже сильно (за Россию; от неразделенной любви; от одиночества – нужное подчеркнуть) болеет.
И дождь обязательно попадает за воротник,
И сигарета последняя, как водится у поэтов, почти догорела,
Но я к такому положению вещей вполне привык,
Потому что поэтам вообще нелегко жить (на свете белом; таким честным и смелым; среди беспредела /я крут – аж три рифмы/ - нужное подчеркнуть).
А вокруг (утро; день; вечер; ночь – нужное подчеркнуть) вступает в свои права,
Но мне, типа, плевать, хоть я такой чувствительный под бронебойной кожей.
И мыслями о прекрасном забита моя голова.
Я вообще не похож на этих вечно суетящихся прохожих.
И, значит, смотрю я в чужие окна чужих домов,
Но их свет, как водится у поэтов, меня не греет.
Потому я должен буду сойти со всех возможных вариантов умов
И во цвете лет (прыгнуть с крыши; вскрыть себе вены; броситься под поезд /черт, у кого-то что-то подобное было… а, ладно/ - нужное подчеркнуть) скорее.