Усталость

Не точки ставить - запятые и вновь давать надежду мыслям, искать глаза его немые и забывать их слишком быстро, мечтать о встрече в парке старом и нежиться в кафе напротив...И кажется, что слишком мало и верится, что он не против...

Опять терять себя по строчке, искать по отраженью взгляда, желание поставить точки, а запятых - уже не надо как лишность вязкого сюжета, как ля-минор в фальшивой речи. Искать себя в толпе безумцев и ждать...от этого не легче. Давать пустые обещанья, скрывать себя под маской жалкой и быть самой себе чудесней и быть холодной, когда жарко. И это все - чтоб не исчезнуть. Не раствориться в листьях талых. И быть слепленную из глины, что по словам его сбежала и не прогнать иллюзий виды - всё как наркотик. Заиграться. И вдруг делить на половины и вновь и вновь во снах теряться.

И получать советы колких и принимать удар как мессу и выставлять свои иголки и понимать - опять не к месту ни я, ни мои слабые попытки: пытаться сделать дым из пара и начинать считать ошибки и помнить их...Как я устала...