По Некрономикону

Шепот бьётся твой.
Проклятый шёпот твой.
В забытых на утро снах,
Забытых, отвергнутых снах.
В которых клубится страх,
Где шёпот смеётся твой.
И режет реальность боль.
Где медью взрывается миг
И эхо подводит к черте.
Где отзвук его говорит
На мёртвом уже языке,
Столь древнем таком языке,
Что сердце не бьётся миг.
А бьётся лишь шёпот твой.
Забытый и проклятый вслух.
Затерянный в отблесках снов.
Которые помнить нельзя.
Которые душат тебя.
Которые молча кричат.
И в крике рождается смех.
И в крике рождается страх,
Который всё шепчет во снах,
На мёртвом и древнем, таком,
Что помнят лишь сны, языке.
В котором уснувшая тьма
Всё воет и воет слова.
Слова, что тебе и мне
И, душу продав, не понять.
О том, что находится вне
Проснувшись в тебе изнутри.
Проснувшись под шёпот во снах,
В которых клубится страх
Не-слов не меня к тебе.
Не-снов не моих к себе,
На древнем, столь древнем,
Что помнят лишь сны, языке
К тебе…