Оно непонятно. Оно так тускло.
Оно не имеет ни вкуса, ни цвета;
Сквозь Это все видно, как будто в стекло,
Разгадки здесь нет, и нет здесь ответа…
Оно так остро, как острота шута,
И может поранить, как ранит лишь слово,
Оно привлекает, как вишня с торта,
Но дать себя в руки Оно не готово.
Оно говорит, как замерзший ручей,
И пенится с горя, как мутная лужа,
Оно не поймет, и к Нему нет ключей,
И лишь полыхнет, будто майская стужа.
Его все хотят – не дается Оно,
Его отвергают – накатит, как волны,
Оно тяжело, как гагачье перо,
И легче, чем звуки чугунного горна.
Ему невдомек, что есть тьма и есть свет,
Ему безразлично чужое моленье.
Так чего Оно хочет? И есть ли ответ?
И если он есть, то найдется ль прощенье?.
Оно
© Copyright: Алексей Конев, 2007
Свидетельство о публикации №107110302336
Свидетельство о публикации №107110302336
Рецензии