Сном убитый день лежал
На кушетке у порога,
У концов и у начал
Пресвятого Лога.
Он ворочался, молчал,
Пел глазами песни;
Ручеёк, теча, журчал,
И заигрывался лестью…
Ночь, порхая в тишь лесов,
Догорала вместе,
А прошедший ком из снов
Сам сложился в песню.
Шёлком из узоров –
Иль узором шёлка? –
Заплелася тень,
Заплелась без толку!..
И с потоком мыслей
Я иду к тебе…
Только смог речистый
С думою в тоске
Мог менять понять,
Хоть часть смысла дать,
Да толкнуть на волю,
Сполох в чистом поле,
Да отнять всю пресность,
Преподать мне честность…
Грустно, грустно от тоски.
Я как будто пыль с доски,
Хочется на волю…
Окунуться в море,
Что ли?
С головой.
Сном убитый день...
© Copyright: Алексей Конев, 2007
Свидетельство о публикации №107110302303
Свидетельство о публикации №107110302303
Рецензии