К листве лимонной чёрного двора...

* * *


Это просто хандра осенняя
и озноб от поспешных выводов...
Остаётся шанс воскрешения
вопреки всем усильям Иродов.
Это оторопь листопадная
разбазарила, в краске, в золоте,
и улётные, и отпадные
заклинания рифмой - полноте...

К чернокнижью ли, лебедь снежная?
Эка невидаль - крепнут сволочи...
Всё равно ведь, как прежде, нежное
кружит в чёрной и влажной полночи.
Отшуршит, на асфальт уляжется,
дунет в очи смиренной мятою.
Верь - неверье нам только кажется,
птица, звонкостью виноватая...

Но и каясь, не жертвуй высверком!
Строчки склеены жвачкой, "Орбитом"...
А живое последним выстрелом
впрыснет крови бумажным бормотам.
Осень - гибели репетиция,
цветомузыка беззаконника,
треугольник - с листком и птицею,
с мокрым суриком подоконнника...



* * *


Ракло и тремпель - харьковские цацки,
похмельями зачатые слова.
Трущобами замацанные сказки,
ветвистая, над мусором, трава.
Да, я любил те дымные бурьяны!
Осеннее мальчишество моё
бродяжило по листопаду пьяно,
лишь заполночь царапаясь в жильё...

Ни злого века, ни чумного места
незамутнённый взор не признавал.
И жизнь была желанна, как невеста,
в те дни, когда я лёгок был и мал.
На Рымарскую улицу вернёмся -
к листве лимонной чёрного двора.
в далёком дне средь осени проснёмся
и снова будем молоды с утра.

И удивимся вновь живучей сини
над копотью дворовых чердаков.
В кривом окне на хрупкой мандолине
играет мальчик жилками висков.
И вновь мы будем теми, кем не стали,
и снова нам сулит звезду достать
плебейский город - из травы и стали,
босяцкая и ангельская стать...




* * *


Дикой яблони ветви бездомные
над погостом шумят на ветру,
повторяя ненастно-огромное
"Мы умрём. Ты умрёшь. Я умру..."
Дымны вязов багрянные головы,
мокнут плечи осенних крестов.
Тело книги - из тяжкого олова,
и соломенны крылья листов...

И я чую, как буквы безмолвные
в час, когда холодеют леса,
оживляют воздушными волнами
зорлотых мертвецов голоса.
Слышу лепеты грешного племени.
И не тает огонь в образАх -
переплески пространства и времени,
неизбывное в смертных глазах...





* * *


Когда обнищавщая осень
в пустой забирается сад,
мы, дикие птицы, не просим
у стужи и ветра пощад.
Когда мелкозубые иглы
терзают веранды стекло,
мы, малые дети, притихли
в дому, где темно и тепло...

О чём ты молчишь, белобрысый,
единноутробный мой брат?
О том, что прохладой аниса
щербатые окна сквозят?
О том, что вещунья-природа
ни слова не вымолвит вспять,
и надо опять на полгода
в мохнатую спячку впадать?..


Ау, приунывший мальчонка,
за птицей вослед встрепенись! -
Вдоль нити анисовой тонкой,
вдоль запаха, тянется жизнь.
В ней нету надежд о пощаде
для летней стрекозьей мечты,
но ярки ещё в палисаде
промокших календул цветы...