Взлётная полоса

- Улетаешь?
- Улетаю.
- А вернёшься?
- Я не знаю.
- Зима скоро, а ты растаешь...
- Знаешь, ничего ведь не исправишь...
- Виталь? Скажи, тебе не жаль?
- ...Прости за мой последний май...


Дышал на вены, разгоняя ледяную кровь по телу. Как-то неумело
Решал насущную проблему - теорему "как не сдохнуть" в этих стенах.
Нужно больше сил, но откуда взять их?! Мой голос поутих и я забыл
Как он вообще звучит. Простыл. Овощем прослыл. На железной койке ныл.
Гулял глазами по обоям. Выл безвольно, спотыкаясь там о детские рисунки.
Кто привязал мне руки? Кто на полёты наложил мне квоту? Чьи тут слуги
Разбирали незаметно взлётную пОлосу по метру? Кто резал мои волосы,
Грубою рукой брил щёки, оставляя шрамы там, увеличивал в лекарствах дозы,
Пока я в коме видел море снов мне не знакомых. Я улетал там в небо.
Обновлённый. Оставляя тело на растерзание врачам в больнице где-то.
А в соседней палате такой же приземлённый неистово кричал...
Кому причал и лодка, ну, а я о взлётной полосе и паре крыльев всё мечтал.
Понимал по тому, как врач головой качал у изголовья и молчал - мне умереть,
Не пережить мне эту ночь. Я улыбался - значит скоро разбежаться и взлететь...
Ничего ведь не исправишь... Не о чем жалеть...

[30 октября 2007 года]