Про стихи и творческий кризис

Всё заебало? Система на старте.
Ключ поверни и дотронься до сердца.
Больно! Кто выдумал эту черту?!
Кто закодировал наше сознанье?

Ноты по струнам. Ступень бытия.
Я одинок, как раздавленный голубь.
В луже лежу, слоем крови покрытый,
А по глазам тихо ползает боль!

Я не успел до любви дорасти,
Я никогда не сумею добиться
Сладости жизни, солнца тоски,
Смысла наивности всей этой жизни.

Похуй на строчки, на рифмы, слова!
Я не поэт и совсем не художник!
Я лишь грызу свою ночь по углам,
В вагонах метро укрываюсь от солнца.

«Всё заебато!» - мой друг, ты уверен?!
Творческий кризис за дверью стоит!
Утром на поезд – опять без билета.
Деньги решают за нас, что купить.

Нас закопают не в братских могилах,
Нас безупречно зароют в аду!
Мой конец света уже на подходе!
Только забыть эту жизнь не смогу...

«Идите все на ***!» - как дерзко и смело,
Как правильны эти порою слова!
К чему ударенья, подборы аккордов?!
К кому обращенья за пьяным столом?!

Ты смотришь наверх и не видишь спасенья,
Наверно удача отбилась от рук.
Нас сунули в клетку на благо ушедшим.
Оставив на память лишь ржавую цепь!

И мы словно рыбы с открытыми ртами
Глотаем чистейший в природе азот!
Куда бегут мысли из сумрачной грязи?
Зачем эти тонны тетрадных листов?!...