Молитва

Сырая ночь сменила день вчерашний,
постель постлала и зажгла ночник.
И чудится, что я – в забытой башне,
а мир внизу так мрачен и велик…
Он не пришлет ни отзвука, ни строчки,
в нем столько лиц и столько мишуры.
Жаль только, что они – по одиночке –
порою так ничтожны и серы.
Писатели, актеры и поэты…
Сообщества, союзы – сотня, две…
Как бабочки кружат под шепот лета,
так строки их мелькают в голове.
Я пью их вновь, надеясь на микстуру,
но в них – дешевый яд со вкусом лжи.
О боги, как сберечь литературу
и сохранить поэзию души?
Я не поэт, и не спешу на крышу
обжечься солнцем.
Пусть мой голос – глух,
но я боюсь того, что ныне пишут,
боюсь того, что произносят вслух.
И этот мир внизу, велик и весел,
доволен жизнью, а собой – вдвойне.
Стихи штампует, лепит море песен,
качая нас, как лодку на волне.
Но ночь ласкает. Тишь в моем чертоге…
Молитвы на губах – теплы, свежи,
и верится, что на МОЕМ пороге
не будет мест для грязи и для лжи!


27 октября