Дни музыки...

Дни музыки... Не литургий, не маршей,
А камерной, отточенной до сини.
Когда тебя с рассветом ошарашит
Аккордом фортепьянным это имя,

Когда тапёр сухие пальцы скряги
На клавиши раздетые наклеит.
И оживёт, изрежет душу Скрябин,
И небо будет поднято на флейты,

И мир замрёт, внимая напряжённо,
И город станет ямой для оркестра,
И взмах ресниц - движеньем дирижёра...
Остановите музыку, Маэстро!

Остановите этот плач свирелей,
К чему звезда в ночи пустой и чёрной?
К чему нам этот стон виолончели,
В угрюмости простуженных валторнов?

У нас и так от слёз глаза прокисли,
Мы мечемся и не находим места...
Оставьте нам хотя бы каплю смысла!
Остановите музыку, Маэстро!

Кто Вам позволил так вторгаться в жизни?
Кто дал Вам право? Мы же не просили!
Терпеть раскаты этого садизма
Никто на свете не нашел бы силы.

Чтоб никогда мы не посмели снова
Болеть любовью дерзкой, словно прихоть,
Швырните нам надменным жестом сноба
Билет Аэрофлота - вот вам выход!

Раскиньте нас по разным континентам,
Прервите поцелуи, словно нити,
И колыбельным аккомпанементом
Нас в очаги семейные верните...

Мы стерпим всё! Мы крепкие до боли.
Мы не боимся ни снегов, ни ветра.
Но лишь не эти вечные бемоли
И расставаний муторных аллегро...

А, впрочем, не пытайтесь - бесполезно!
Среди эпох, запутанных и пресных,
Не умирает музыка - хоть тресни!
Играй, Маэстро! И люби, Маэстро!

 1993 г.