Мы живём, окружённые смертью.
Мы дрожим, вспоминая о ней.
К ней идём, дань неся ей в конверте.
С телеграммой для списка гостей.
На столбах - поминальные ленты.
Город спит, погрузившись во тьму.
Смерть берёт у людей свою ренту.
Загостившихся тянет ко дну.
Мы живём, поражённые смертью.
Словно листья сгорая в костре.
Время лечит тех, кто остаётся
Погостить хоть чуть-чуть на Земле...
(Madman,17.10.2007.)
Гости
© Copyright: Александр Тюгаев, 2007
Свидетельство о публикации №107103100344
Свидетельство о публикации №107103100344
Рецензии