Я больше не пришлю тебе стихов

Я больше не пришлю тебе стихов -
Какой в них прок, какой в них толк,
Мне аромат твоих духов
И белой кожи нежный шёлк,
Запишут в сонмище грехов,
Когда душа моя - правитель,
Покинет бренную обитель.

Я больше не пришлю тебе стихов -
Своих мечтательных творений,
Ну, разве что лишь, в день рожденья,
Когда ты локон теребя,
По истеченьи стольких лун,
Прочтёшь одно стихотворенье,
Почти... почти уже в канун,
Двадцать седьмого декабря.

И всё - я больше не пришлю тебе стихов,
Шестёркой бита козырная карта,
Ну, может быть, ешё восьмого марта,
Когда ты вспомнишь с сожаленьем,
В день сумасшедшего азарта
Часы мучительных сомнений...

И всё, я больше не пришлю тебе стихов -
С небес за мной уже заброшен невод,
В зачётной книжке скопище грехов,
На всех страницах только "неуд".

Я знаю - это отзовётся,
Ответ за всё держать придётся -
Когда меня не станет слышно,
И я предстану пред Всевышним...
Не стану я взывать к судьбе,
Просить к себе о снисхождении,
И только стоя на коленях,
Я попрошу об одолженье -
Чтоб был Он милостив к тебе.