Ты хочешь уйти на запад, но компас сошел с ума.
И старые кары до дыр прогрызли голодные мыши.
Все что печалит тебя, придумала себе ты сама.
Сама ты придумала все, чем ты живешь и дышишь.
Ты строишь стены из слов, а замок себе изо льда
И в длинных его коридорах, плутаешь весь век на пролет
На шелковых простынях каждую ночь ты одна
И прыгая с крыши вниз, думаешь, что это полет.
Тебе не сбежать от себя, от мыслей своих не сбежать
И боль не залить вином, что пьешь со своим отраженьем
И душу свою себе же, готова сегодня продать
Лишь только бы выкупить себе у себя же свое пораженье.
Плен
© Copyright: Ольга Прусакова, 2007
Свидетельство о публикации №107103102597
Свидетельство о публикации №107103102597
Рецензии