***

Осень…Осень…Слезы…Слезы
Сиротливо льет береза,
А в степи траву колышет
Ветер севера, не слыша,
Как земле клянется небо
Проливным дождем и громом. –
Где бы сын страны той ни был,
Лишь её зовёт он домом…

07.02.2000


Рецензии