Пускала бабка на постой
Приезжих торгашей.
Чесночно-войлочный настой
Нам стоил горсть грошей.
Набит мешками был сарай –
Орехов, яблок, груш…
Но не для нас весь этот рай –
Для здешних грешных душ.
Хинкалы нежились в жиру,
И сок стекал вдоль шей.
Я был за дверью на пиру,
Как жены ялдыжей.
Насквозь мой отчий дом пропах
Фруктовой пастилой.
И этот запах не пропал,
А пятой стал стеной.
За той стеной галдят, поют –
А я в сенях притих.
Не знай, они ль у нас живут,
Живу ли я у них?..
1 августа 1981
Пятая стена
© Copyright: Борис Рябухин, 2007
Свидетельство о публикации №107103001390
Свидетельство о публикации №107103001390
Рецензии