Они полысели под ветром и громом
От страха седые по ветру летят,
А короткостриженный старый, не новый,
С насмешкой на них – их недели едят.
Пройдут еще сутки, тот старый в унынье,
Он вечный скиталец времен,
Забыто то счастье, настало безрыбье,
Сто дней, как один, в топке серых имен.
17.10.07 год 21:30
Свидетельство о публикации №107102801837