Трава, небо и поэт-коллега

Один мой знакомый поэт
мне как-то сказал тет-а-тет:
«Ну, что ты взираешь на небо?
Сие, мой коллега, нелепо:
коль следовать высшей молве, -
поэзия скрыта в траве.
И самые лучшие строки
тебя ожидают в осоке».
И вот я бегу на газон,
хотя там ходить не резон.
Но кроме жучков с пауками,
но кроме окурков с плевками,
но кроме вчерашних газет
в траве ничегошеньки нет!
«Поэзия глубже!», - смекаю
и в землю лопату втыкаю.
Копаю: консервные банки,
осколки немыслимой склянки
да пара дырявых штиблет…
Опять же, поэзии – нет.
Напрасны старания явно,
зачем мне нужна эта яма?
Ну, ладно, засыплю с утра,
поскольку на ужин пора.
Когда я наутро с лопатой
являюсь к той яме проклятой,
вы можете верить или нет, -
но в яме – коллега-поэт.
«Ну, как ты, - кричу я, - коллега,
здоров или, может, калека?»
И слышу: «Каков кавардак!
Какой-то безмозглый дурак
здесь выкопал э т о. В итоге
едва не поломаны ноги,
и честно отмечу – едва
цела у меня голова».
«Да, вижу, ты вытерпел муку!» -
и я протянул ему руку.
Он вылез, сказал: «О, мой друг!..»
и – поцеловал меня вдруг.
«Там в яме, а то еще где бы,
всю ночь я рассматривал небо.
Я звёздные видел огни,
я понял: мы в мире одни,
я понял мы сами с усами,
и время не властно над нами!»
Он в небо с восторгом взглянул,
он что-то в блокноте черкнул.
И так его очи сияли,
что звёздам сравниться едва ли!
Я глину с него очищал,
а сам про себя размышлял:
«Нет, всё же поэзия ближе –
в траве, в чернозёме и жиже.
И надо не где-то витать,
а новые ямы копать!»