* * *
Белым ветром
Пронесся
По кленовым листам
На скамейке,
Где, казалось, вчера,
Ослепленный
Невидимым солнцем,
Не спеша пролистал
На коленках
Новую книгу
(На чешском?)
Улыбнулся; я слышу
Листвы
Перепуганный шелест.
Под ногами
Пространство
Изученных тактов
Вальса.
Когда-то,
Спустя сотню и больше
Шагов,
Оглянешься:
Скамейка. Не был.
А ветер, как прежде,
Пронёсся
Листопадным дождем –
Белым,
Нашего –
Белого неба…
Г. Б
© Copyright: Авелеман, 2007
Свидетельство о публикации №107102702654
Свидетельство о публикации №107102702654
Рецензии