Есенин

 
Мне сон приснился прошлой ночью,
Как старый черно-белый фильм,
Но словно это было не со мною,
А с другим.

Курчавый златокудрый волос,
Печальный голос, грустный взгляд,
Он, как и я, поэт, но лучше,
Во сто крат.

Всё было очень, очень странно,
Как будто сотню лет назад,
Году наверно в двадцать пятом,
Кругом был ад.

Вокруг царил расстрел и голод,
И на планете этой всей,
У знаменитого поэта почти, что не было,
Друзей.

Лишь прихлебатели, подлизы,
Бездарности, все до одной,
Они смеялись втихомолку,
За спиной.

А он страдал, страдал безумно,
Ведь он был гений, патриот,
И сердце рвалось за Россию,
За народ.

Поэты гибнут молодыми,
И он ушёл во цвете лет,
Но не забыли его имя, Есенин,
Истинный поэт.

Он умер, умер очень страшно,
Я б не хотел так умереть,
Бунтовщику не дали песню,
Допеть.

Я вижу проклятое место,
Клеймо проклятия вовек,
И здесь ему явился чёрный,
Чёрный, чёрный человек.

Сергей сидел в кромешной тьме,
Не слыша скорбный вой собак,
Он думал о своей судьбе,
Сгущался мрак.

Собаки ж, выли за окошком,
Как будто знали наперёд,
Сегодня ночью, где-то рядом,
Поэт умрёт.

Никто не скажет, как всё было,
И тяжело узнать теперь,
Насколько я могу представить,
Открылась дверь.

И к закоулкам Англетера,
Разрезав лбом земную твердь,
Как смертоносная галера,
Подплыла смерть.

Она вошла, в людском обличье,
Явилась план осуществить,
И приговор давно подписан,
Казнить.

Удавка впилась прямо в шею,
И умер мученик поэт,
Но не забыли его имя,
Нет!

Пусть, мы не знаем, что случилось,
Но знают все, куда не кинь,
Есенин был поэт от бога,
Аминь.