Шпили тонкие сосен у медленной чёрной воды.
Шёпот пульса течёт не спеша в тишину.
Пеплом сила подёрнутая - изнутри
В торжестве белой ночи она воплощается в тьму.
Нагота аскетичных до боли древесных стволов,
Метр за метром в кроны-венцы устремлённых,
По прямой, словно клятву, годами проносят кровь,
Что ждала в скупых недрах для них в тишине рождённой.
Моё тело врастает в сосны немой параллель,
На багрянец заката в стороны брошены руки.
В час, когда мимолётная ночь расстилает постель,
На распятие ляжет мрак, но без боли, без крика, без муки.
Скоро свет встретит на своём пути тишину,
Его тупой наконечник лишь пустоту уколет.
Каждый сам выбирает себе свою личную Тьму,
Что потом в тишине в закоулках души бродит...
____________
2003 г., СПб
Сосны
© Copyright: Ларс Оствинбур, 2007
Свидетельство о публикации №107102701370
Свидетельство о публикации №107102701370
Рецензии