Художник

Красний, синий и жёлтый в руках,
кисти вымокли в чьих-то слезах.

Но, художник, постой, не спеши,
не рисуй сразу все рубежи -
спрячь подальше все тайны людей
в катакомбы из прочных камней.

Не рисуй свет, победу добра -
не бывать им уже никогда!

Ты же видишь, 4то мир этот потерян -
жизнь его прошла словно недели:
не мигом, но всё же не уследить,
когда последний день кончил жить.

Достаточно! Отдай полотно -
ты же умрёшь уже всё равно!


Рецензии