Бродяга

Поет бродяга песни в переходе...
Мороз, пурга, ненастье и метель...
Он ведь талант, но только безнадежен,
Совсем один без памяти своей.

Быть может жил в хоромах необычних,
Бывал в Париже, Сштатах и Мосскве,
Не зная горя, был для всех кумиром,
Писал куплеты сказочных вещей.

Но как случилось? - Бог сему пророчил.
Совсем один: ни дома, ни двора,
Стоит зимою в темном переходе,
Дрожит уже замерзшая рука.

Толпа бредет и в сумраке вечернем,
Она не видит бедного певца.
Лишь голос сильный эхом отразился,
Как гром в горах раскатом прозвучал.

Она посмотрит в сторону бродяги,
Увидит рваное потертое манто,
И отстранится брезгуя нарядом
С презреньем скажет:"Ты совсем никто!"

Всех дома ждут любовь, тепло, забота,
Пускай метель морозная метет...
И нищему согреться так охота,
Но нету дома - дом его Метро.

В подземке темной на холодных плитах,
Не спит артист в раздумьи по ночам.
Душа подобно раненой жарптице,
Не может больше в небесах летать...

Вся жизнь постала пред его глазами:
Паденья, взлеты, радости, мечты,
Как молодость бурлящими волнами,
Кипела в жилах юной красоты.

Бежал артист за славой без оглядки,
Забыв друзей, поклонников, родных,
И говорил:"Я всем скажу Прощайте!
Кто от меня захочет вдруг уйти."

"Я не прошу любить меня до гроба,
Делить со мной успехи до конца,
Ведь кто талантлив - тот превыше Бога,
А значит Я - превыше Короля!"

Не долгим было время его славы...
Ушли друзья, поклонники... Теперь...
Поет бродяга песни в переходе,
Совсем один без памяти своей.