Стена с гвоздями, вбитый силуэт,
И спаленный огнём кусок бумаги,
Художник создаёт не мой портрет,
Не про меня он пишет те же саги.
Огонь горит, и впрочем, догорая,
Уносит за собою все мечты,
Бокал вина, и впрочем, выпивая,
Он заберёт последние черты.
Бумага чёрная на белом полотне,
Художник сквозь грозу, он всё ж рисует,
Всё тот же образ, что принадлежит не мне,
И дождь, что облако к огню ревнует.
Я отдаю последний свой полёт
На благо вышесказанных иллюзий,
Пускай художник всё же подождёт,
Пускай порыв души он всё же сузит…
Засохшие, забытые остатки,
Любимых роз, что ты дарил судьбе,
Возьми не мой портрет себе в охапки,
И не меня ласкай наедине…
А я останусь здесь. Одна навеки,
Художник бросил кисть, ушёл в года,
Дождя минуты…Чёрт! Судьба, ну где ты?..
Судьба ушла с портретом навсегда…
Не мой портрет
© Copyright: Ирина Задорожная, 2007
Свидетельство о публикации №107102403084
Свидетельство о публикации №107102403084
Рецензии