Поэтессам

Она рыдала по ночам,
Косой трепала по плечам,
По телефону - ночь-полночь - звоня упрямо.
Хлестали страсти через край,
Тут убегай - не убегай,
Укрыться негде было от признаний яда.

У ней проблемы, что ни день,
Я, позабыв покой и лень,
Помочь хотел ей, вразумляя Божьим словом.
Она кивала головой,
И соглашалася со мной,
А после? После начиналось всё по-новой.

На свой великолепный зад,
Все приключения подряд,
Она могла найти мгновенно, без усилий.
И, вляпавшись, в который раз,
В жилет мне прятала анфас,
Твердя, что люди в ней прекрасное убили.

А после был словесный пир,
Про внутренний богатый мир,
Про ощущения, про тонкое искусство,
Что, мол, народ пошел не тот,
Её он точно не поймет,
И не оценит в ней бушующие чувства.

Она твердит: «Тебя люблю,
И по ночам совсем не сплю».
Хожу нагруженный, как угольная баржа.
И лейтмотивом через сон,
Играет мне не Мендельсон,
Уйду, скорей, под звуки траурного марша.