Образ

Он в сумерках продрогших коридоров.
В киноэстетике и свете фонарей.
На перекрестках жизни и на желтых светофорах.
Бронированных Волгах, и пустых перронах.
На кладбище погибших журавлей.

Он дальше, чем последнее дыханье.
Но ближе, чем холодная война.
В пространстве между сотнями пираний.
Он между строк, осенним увяданьем.
Ему лишь Ом, - смертельная тюрьма.

Ему и долг на ноль, и дверь без кодов.
И героизм, - лекарство, пьянству бой.
И в лапах тигра, среди пуль, и отвоеванных пагонов.
Путь, - совесть, и он знает, что важнее нет законов.
Он до конца, и за собой рукой.
Почти размах, фривольный взмах крыла.
Ему пылать…
Я не такой.
Хотя, такое рвенье, что парой…

Хотелось бы, стать тем, кто не умеет помнить.
Жить днем, который как последний раз.
Шью маечку. Быть им, ведь как иначе же тот шов, нить.
Он образ, он преддверье фраз.
Мне вдохновленные глаза от трафика и трасс.
Зажги ее для нас.
(просьба у вечера)
- электросеть обеспечила…

Дуэли, доказательства, в войне за правду.
Не только в ней теряем мы друзей.
Качели, обстоятельства, борьба за ванну.
Они единственные, кто делают больней.

Жить научи, искусству жить беспечно.
Пожалуйста, не оставляй любовь одну.
Суммарный хлам - не наша бесконечность.
Предательство и слабость - лишь ко дну.

Давай, мы будем лучше преданные птицы.
Быть проще, чище, чаще улыбаться.
Звучит?- «Крушители границ, и воины столицы».
И пусть глагольная… Блин, больше бы смеяться.

А знаешь что, я раньше, никогда так твердо.
Что все, останусь только тут.
А мы эскорты.
Только здесь, я наконец-то в те аккорды.
И понял, кто такой, он, друг.