Поэт и перо

Давно уже поэт не брался рифмовать
И запылилось на столе его перо,
Но вот сегодня ночью он не хочет спать
И спустя недели три в его руках оно.

Не утвердился даже с темой он стиха,
Просто написал о жизни о своей,
Вспомнил в строчках милые глаза
И что поёт она как соловей.

Описал прекрасными словами те часы,
В которые она его не покидала:
Эти самые недели три,
Когда перо пылилось, не писало.

Да и когда же браться за него,
Коль рядом, в его объятьях, милая,
И увы пылилося перо,
Променял он друга на любимую.

И словно после годового сна
Перо вздохнуло жизнью на листе.
Поэт писал: "О, как прекрасна же она.."
И далее ни слова о себе.

И вдруг перо сломалось пополам,
Осыпались на стол "пушинки" пыли,
Брызнули чернила по рукам
И строчки две в душе застыли.

А поэт тот выкинул обломки
И на утро новое перо купил,
Домой вернулся дописать две эти строчки,
Но как на зло последние слова забыл.
....................................
Поэты, дорогие поэтессы,
Не забывайте про перо своё,
Не оставляйте на столе пылиться,
А "закаляйте" каждый день его.

Ведь для пера, пойми поэт, ты лучший друг.
И, если ты о нём забудешь - худшая измена,
Коль давно не бороздит страницы пера-плуг,
Пера-артиста не пускаешь на арену,

Когда его берёшь ты пыльный стан,
Спустя недели три выводишь строчки,
О перерыве этом пожелеешь сам,
Когда не сможешь дописать до точки.

27.04.1999 г.