Глава третья

Иногда я люблю, но не
всегда влюбляюсь.

I

Дни шли, года летели быстро,
И я менялся с годом в год,
И не могу забыть о письмах,
Которых так и не сберёг.

Ты вышла замуж за другого,
Не знала горя и хлопот,
И вот мы быстро повзрослели,
И я, уехал в Новый Год…

II

Мою поэму свет увидит,
Простых написанных страниц,
Однообразных небылиц,
И может кто-то и поверит

В простую польскую душу,
В слова, что писаны рукою,
И в чувства нежные мои,
Что я испытывал порою

К одной тебе (пишу сердечно),
(Нередко даже поделом),
Совсем как тру и как мальчишка,
Я не могу признаться в том

Тебя люблю, живу мечтами,
Красноречивость не тая,
Моя душа была как камень,
Искала отблеск бытия.

III

Я жил в деревне, возле моря,
Где чистый воздух и трава,
Полынь душистая, как розы,
И дым вечернего костра.

Писал стихи я вечерами,
Гулял ночами под луной,
Все мысли мрачность нагоняли,
Пытался думать о другой.

Я забывался на мгновенье,
И слушал пенье соловьёв,
Сонаты Моцарта, без слов,
И наслаждался вдохновеньем.

IV


Мои года, моё богатство,
Стал вновь читать я без труда,
Толстого, Пушкина, Шекспира,
Марк Твена даже иногда.

Прочёл я Гоголя, Мольера,
Петрарку, Данте, Фонтенеля,
Творенья Гоббса и Декарта,
Не критикуя ничего.

И забывая на мгновенье,
Душа впадает в дуновенье,
И предо мной воображенье,
Души прекрасной отраженье.

Но так и быть: душа поэта,
Живёт в заброшенной глуши,
И помнится другое время,
И ясны ночи при луне.

V

Но грустно думать, что напрасно,
Прожита молодость моя,
Что этот труд такой несчастный,
И вы избрали не меня.

Что наши лучшие желанья,
Уснут в полночной тихой мгле,
Что наши свежие мечтанья,
Истлели быстро, отмерли.

И пусть грустит душа поэта,
И пусть печалится одна,
И вновь проходит бабье лето,
Как сон, как осень и весна.

VI

И даже думать в одночасье,
Я не хочу и не могу,
Мной овладело сладострастье,
Всё сводится лишь к одному.
Что я люблю вас, это правда,
И ничего я не таю,
Как мне забыть вас, жить отрадно,
Чтоб не томить душу свою.

VII

Мной овладело беспокойство,
Охота мест и перемен,
К чему мне лишние упорства,
Несносно радуют теперь.

Я каждый день пишу не смело,
Письмо последнее для вас,
В глубокий сердцу даже час,
Я только думаю о вас.

Но день со днём, я отдаляюсь,
И путешествую один,
Где каждый день ко мне являлось,
Уединенье, тихий мир.

VII

Однако, сцены моего романа,
Совсем написаны так рано,
И пусть читателя не скучит,
А хоть чему-нибудь научит.

Я не хочу исправить рифмы,
Оставлю строчки, так как есть,
Противоречий очень много,
Но всё равно их не прочесть.