Глава восьмая

Любовь нельзя объяснить,
её нужно понять.

I

Люблю вас, милое создание,
Души прекрасной красоты,
За мимолётные желанья,
За мимолётные часы.

Я рад минутам нашей встречи,
Минутам нежного тепла,
Любви красивой, без обмана,
Мечтам, пылающих огня.

Ты постоянно радуешь меня,
Нет времени поговорить о главном,
Уходит время, навсегда,
И не вернуть его обратно.

Здесь нет любви, здесь только её тень,
Мы в этой пьесе лишь её герои,
Здесь только ночь, и новый день,
И каждый день меняются актеры.

II
Письмо Азазель к Пьеру

Позвольте вам мне прочитать,
Свои стихи, что вечерами,
Писала вам я о любви,
И только думала мечтами.

Прошу простите мою глупость,
Что вам так искренне пишу,
Не знала вас и эту юность,
Теперь за всё, за всё плачу.

Никто меня не понимает,
Мои надежды и мечты,
Как сон, как снег печально тает,
Мои сомненья разреши.

Чтоб только вы меня обняли,
И целовали до утра,
Слова мне нежные шептали,
Не изменили никогда.

Чтоб только слышать ваши речи,
Всё думать, думать об одном,
Считать минуты и потом,
И день, и ночь до новой встречи,

Ну, как же мне вернуть те годы,
Что не вернутся никогда,
Была без памяти, что я,
Любила вас, судьба моя.

III

Минутам нежного волненья,
Предался я, читая вслух,
Души глубокой восхищенья,
Не знал я гордости, мой друг.

И после этих строк печальных,
Простонародных, идеальных,
Сложилась новая судьба,
Продлилась жизнь моя - игра.

IV

Я думал, как сказать о главном,
Что я не буду ей судьбой,
Мой рок назначен, и не важно,
И это мой последний бой.

Я не хочу терзать ей душу,
Её печалить, день со днём,
И будет всё теперь иначе,
Ведь вы мечтали о таком.

Гроза. И тёплый ветер в спину,
И на обрыве замер я,
Поэтом был, и был отныне,
Простите юные друзья.

Он бросился с отвесной высоты,
Его был взгляд, такой неотразимый,
И он останется в сердцах других,
И кто любил его, и будет ждать отныне.

Поэт… Его последний вздох,
Был на пределе этой силы,
Не смог он выдержать, готов
И в бездну прыгнул от потери.

И был его последний взгляд,
Такой увядший, как поэта,
И не зачем мне это знать,
Его судьба была нелепа.

V

Друзья мои, вам жаль поэта,
Он не свершил, благи дела,
Ещё по молодости лета,
Он был не просто для меня.

Быть может, он для блага мира,
Иль хоть для славы был рождён,
Увековеченная лира,
В его душе родила звон.

Он был мечтатель вдохновенья,
Он жил обычно, как и все,
Его божественная сила,
Характер красочный носила.

И вот его могила рядом,
В селенье, где живёт она, [Азазель]
Растут две ивы и крапива,
И памятник из мрамора.

VI

И с той поры, прошло уже немало,
А все ещё не могут осознать,
Что нет его, он был, но будет снами,
В наших сердцах, в душе и снах.

Её [Азазель] любовь к нему не угасает,
Она не может думать и забыть,
Её печаль так нежно убивает,
Скорей всего всё так должно и быть.

Но грустно вспоминать об этом,
В такой нелёгкий трудный час,
Когда без имени поэта,
Покинул он [Пьер] свой звёздный час.

VII

Вот так живём и радуемся счастью,
И понемногу думаем, как жить,
Вот так бывает по началу,
Мы начинаем строить и любить.

Да, где же это время,
Когда ещё была любовь,
Когда ещё мы были юны,
И счастье радовало вновь.