Глава девятая

И всё прекрасное,
становится прекрасным.

I

С тех пор прошло уже немало,
Но не забыть нам никогда,
Поэта, друга, не врага,
Он был не схож ни с кем тогда.

Теперь всё в жизни изменилось,
Но нет покоя до сих пор,
Его [Пьера] забыть она решилась,
Но нету сдвигов всё равно.
 
Она его любила страстно,
Но всё напрасно, ничего,
Она ошиблась, и несчастна,
И что не делай, всё одно.

II

Да, жаль и мне, отнюдь, поэта,
Он был прекрасный ученик,
Играл Бетховена сонеты,
Читал он Пушкина стихи.

Мы все росли в прекрасной лире,
И каждый день, дарил тепло,
И в миг всё замерло, истлело,
И как теперь понять его.

III

Пишу от имени поэта,
Он был не Байрон, не Шекспир,
Писал стихи про бабье лето,
И умер от своей любви…

Хочу отметить мой читатель,
Увы, проказник молодой,
И может вы, доброжелатель,
Искали спутницы такой.

И думаю, что вы поймёте,
Мои труды и груду слов,
Мечтал я о такой свободе,
Какой уж есть, но я таков.
IV

И дни летели, годы мчались,
Но, как и прежде, юный друг,
Всё не хватает нежной фразы,
Которой говорил он вдруг.

Могло всё кончиться иначе,
Но такова была судьба,
Быть может, сердце изнывало,
Просилась ввысь его душа.

А впрочем, даже неизвестно,
Всё можно было разрешить,
Но такова его знать воля,
Что он решил о всём забыть.

V

Он так хотел остаться рядом,
Любить её прелестным взглядом,
Дарить цветы, гулять за садом,
Читать стихи перед лампадой.

Но в жизни есть свои моменты,
Любви и нежной теплоты,
Простой, но чувственной души,
Любви, взаимной глубины.